Happy Birthday Boss!

Tanti auguri Bruce!!! Siccome quest’anno è cifra tonda, e che cifra, lascio a Stefano Mannucci di indorare l’evento! See ya up the road Boss!

SPRINGSTEEN

70 anni Boss

IL 23 È IL COMPLEANNO “TONDO” DELLA LEGGENDA VIVENTE DEL ROCK

di Stefano Mannucci

Era notte fonda. Springsteen e la E Street Band avevano suonato a Memphis, il tour trionfale di Born to Run. Bruce saltò su un taxi con Steve Van Zandt. “Andiamo a Graceland”. Davanti al muro della residenza di Presley, notò una luce al 2° piano. Doveva essere Elvis, pensò. Scavalcò, si inoltrò nel vialetto, rischiò una fucilata. Stava per bussare alla porta quando si materializzarono i guardaspalle: Presley era a Lake Tahoe, gli dissero. Presero Bruce per i gomiti e lo accompagnarono fuori: “Ehi, un attimo, sono una rockstar! Sono stato sulla copertina di Time e Newsweek!”, protestò ironicamente. Non gli credettero. Era la primavera del ’76. In un’altra notte di diciannove anni prima, quella dell’Epifania, la vita del bambino Springsteen era cambiata per sempre. Aveva visto Elvis in tv all’Ed Sullivan Show, e intuito che la chitarra può strapparti via dalla solitudine che ti morde l’anima prima ancora che tu divenga grande. Sua madre gliene comprò una. Era salvo: anche se il cane nero della depressione lo avrebbe inseguito sempre, per via di quel papà complicato che non riuscì mai a dirgli “ti voglio bene”, e il figlio, come un Telemaco smarrito, andò a cercarne il fantasma per tutta l’America, mentre quello era ubriaco in cucina.

Bruce, il fratello di sangue di tutti, l’amico fragile e tosto che inietta nei cuori l’energia del rock, l’epos giovanile come la disillusione degli anni maturi, la narrazione scabra dei Grandi Spazi e la vertigine illusoria del viaggio incessante, alla fine del quale troverai, chissà, l’Eldorado prima che i piedi si bagnino nell’oceano. E se scopri che era solo un miraggio, non fermarti, girati e rialza il volume. Metti a nudo lo spirito pieno di cicatrici, senza fare sconti a te stesso. È stato il giovane scapestrato che al volante di una Chevy accelerava per uscire da una città di perdenti: ora che ha 70 anni (il 23 settembre) si è trasformato in un Marlboro Man veggente che cerca segni nell’orizzonte oltre il canyon, in sella a cavalli che lo saldino con il mito americano, il western dove non sei mai l’eroe ma la controfigura che viene presa a pugni e disarcionata, costretta a rialzarsi subito per il prossimo ciak. Dice Springsteen: “I misteri dell’esistenza restano lì e si fanno più profondi. Sono 35 anni che cerco di superare i miei lati distruttivi”, per concludere così: “Quando diventi vecchio il bagaglio che ti porti sulle spalle si fa più pesante”. Ricorda che nessuno “attraversa la vita senza farsi un graffio”. Allora non ti resta molto da fare se non “inoltrarti nell’oscurità, è lì che incontrerai la prossima alba”. Il De Senectute di Springsteen è impietoso e savio, prezioso e dolente: appunti scritti in poche ore insonni davanti alla tv per creare gli intermezzi parlati del suo film Western Stars, che è molto di più della rivisitazione live dei brani dell’ultimo album; le affabulazioni di Western Stars (nelle sale a ottobre e in seguito sarà un disco), con la loro cinematografica folla di losers e ordinary men, tutti incarnati da Bruce, sono un baedeker possibile per affrontare la presunta terza età, quando ne sai più di chiunque ti circondi, hai la faccia intagliata di rughe e il corpo tonico, che reclama un nuovo giro, un altro rodeo rock, folk, country, scegli tu. Perché sai che non ti arrenderai: sei il capobanda che ha spinto milioni di ragazzi on the road da Greetings from Asbury Park fino a Born to run. Hai accettato di diventare dolorosamente adulto da Darkness on the edge of town. Non le hai mandate a dire ai presidenti e all’establishment: Reagan voleva scipparti Born in the Usa come un inno sciovinista, proprio a te che avevi perso il primo batterista, Bart Haynes, in Vietnam; hai visto le Torri Gemelle crollare mentre eri nella tua casa oltre il fiume, e concepito The Rising come un lutto nazionale da metabolizzare, non come una fanfara per guerrafondai; hai inchiodato Bush Jr. e le sue bombe in Devils and dust, hai fatto la foto alla crisi post crollo di Wall Street in Welcome to the wrecking ball, sperando che Obama rimettesse in moto il Sogno. Hai piazzato i cavalli di Frisia di fronte a Trump. Ti sei speso in un’autobiografia senza censure, dove racconti di quando non riuscivi ad alzarti dal letto e volevi solo morire, al tempo di Nebraska. Ti sei preso da solo Broadway per l’autoanalisi con chitarra e piano, e ormai viene il sospetto che tu sia più grande di Dylan, anche se lui era entrato dalla porta principale della Storia degli anni Sessanta. Ti schermisci dicendo che hai “fatto 19 album, e ancora parlo di macchine e ragazze”, e il ventesimo è alle viste, con la macchina perfetta della E Street Band.

Buon compleanno Bruce. La prima volta che ti vidi fu a Lione, il tour di The River, 1981. Mille chilometri in auto, di notte, come suggerivi. Davanti a quel palasport, con le note del soundcheck che arrivavano nel parcheggio, ebbi la certezza che fosse il momento di un battesimo rock’n’roll. E senza dover scavalcare muri, come era capitato a te a Graceland.

Nella vita?

C'è un articolo oggi su Repubblica che definire sconquassante è poco, molto poco. Una famiglia con due figli in carozzina colpiti da una rara forma di Sla. La madre pronuncia delle frasi che in primo acchito sembrano essere agghiaccianti: quando i figli, entrambi laureati, lo decideranno, li porterà a morire. 
Terreno minato questo, scivoloso, facilmente introducente nell'ovvietà, nella retorica. 
Ho frequentato, con somma gioia, in anni addietro, oramai lontani, un'associazione di amici nel volontariato più schietto, l'Associazione ecclesiale "Gruppo Padre Alfonso" di La Spezia. Ho vissuto momenti incredibili, conoscendo persone speciali, ho ricevuto tanto, tanto, constatando l'indicibile: partecipavo per aiutare, ricevevo aiuti e sostegni, crescita personale, cento volte tanto il mio miserrimo apporto fisico. 
E' un mistero questo e solo chi lo ha vissuto può comprenderlo appieno. 
Pullulano attorno al mondo dei diversamente abili una serie di indicibili dubbi: fino a dove si può spingere il volontariato e come si possa arginare l'intento lucroso di molti. 
Parlando con genitori, fratelli, sorelle di persone diversamente abili, ho sempre constatato un'amara verità: molti sognano di vedere i propri figli andarsene prima di loro stessi. Per un'innata e a volte giustificata sfiducia negli apparati destinati a prendersi cura un domani di coloro che sono in apparente difficoltà.
Tremendo, spiazzante, stordente motivo questo. Vorrei essere più preciso: ci sono realtà assistenziali nelle quali, pur ricevendo denari in grandi quantità pro assistito, si tende a stordire, grazie alle famigerate "goccine" gli ospiti delle strutture al fine di renderli inermi, immoti, assuefatti e non in grado di, perdonate l'eufemismo, rompere i coglioni ai pochi assistenti professionali, pagati poco e trattati peggio. 
Nelle fabbriche di denari che chiamiamo case d'accoglienza, c'è sempre la presenza di un medico, il più delle volte in pensione. Chi dovrebbe controllare la vita del centro ospitante, il più delle volte fa finta di non vedere le gravi mancanze attuate per insonorizzare urla e gestualità irritanti, nevroticamente in grado di sconquassare chi sogna una notte serena. 
Ogni persona comunica, gesticola secondo quanto madre natura gli mette a disposizione. Se in apparenza una persona in difficoltà non appare normodotato, lo è sicuramente nel rapporto interpersonale. Occorre però prestare orecchio e cuore per intrecciare e far sgorgare un'amicizia, una solida e mai banale amicizia. Scoprire le profondità dell'animo nell'altro rappresenta un cammeo attualmente sempre più difficile da scorgere, impegnati, io per primo, come siamo ad adulare lo smartphone. Ma se per caso, per fortuna o per grazia riesci a far entrare un tuo simile con apparenti diversità nel tuo animo, ciò che nasce, che cresce, che si sviluppa rappresenterà una sconvolgente cascata di effluivi sulla tua coscienza ferruginosa, impegnata a correre chissà dove e per cosa. 
Ho scritto questo enorme preambolo per ritornare alla notizia di oggi con tutti i parametri controllati, al fine di non dire sciocchezze.  E non dirò nulla in merito. La vittoria per me e per chi sarà d'accordo è di fare silenzio attorno alle parole della madre, del padre, ai segni comunicativi dei figli. Un silenzio meditativo, contemplativo, illuminante sulle vite di tante madri, di padri, di fratelli, di sorelle consumate in un servizio d'amore, nascosto, riservato, sfiancante, in grado di farti dimenticare parole quali riposo, vacanza, feste con gli amici. Davanti all'apparente illogicità di situazioni velate ma reali occorre, come detto, riflettere, ruminare, domandarsi e interrogarsi attorno agli scopi, ai traguardi, alla realtà non macchiata dall'esteriorità. Silenzio e riflessione. Grati di sapere che attorno a noi vivono, e non vegetano, splendidi esseri umani. 

Così va il mondo!

Accoglienza

Ritornate fratelli alle braciole! Saremo felici di cucinare per voi il vitello grasso!

Dubbi

Bleah!

Nella foto: il nano inane Rodriguez, Paccotà scoperto da un idiota per caso sulla spiaggia di Rio, Biglia che non lo vorrei neppure compagno a ramino, quel turco malefico che veste indecorosamente la dieci pur non capendo un cazzo di geometrie, lo spaurito Conti e il pistolero munito di arma ad acqua, che posano dopo un derby giocato rigorosamente alla cazzo&campana, per la vergogna di molti.

Tenerezza e compartecipazione

Leggo le cronache della cosiddetta settimana della moda, dai diciamocelo, un circo mediatico di inusitata e sguaiata vaporosità, che poi se uno si vuol vestire con i rigidi canoni imposti da pochi, che definirei furbastri, sono affari suoi, dove chi è ricco ha l'occasione per spenderne un po' e chi ne ha pochi avviluppa la lingua come chi uscendo da una convention di digiunatori si ritrova davanti ad una fumante rosticceria, e tutto gira vorticosamente con giovani aspiranti manichini vengono spogliati e vestiti per proporre le cosiddette novità, che a guardar bene sono direttamente proporzionali al dogma di rinverdire il guardaroba per dare la possibilità ai cosiddetti signori della moda di vendere per l'ennesima volta a prezzi stellari le proprie creazioni e, mi si permetta, a schiavizzare poveretti a qualche euro all'ora per garantirsi guadagni impensabili, ma non tutti, per fortuna, fanno così, ed infine, ma non per ultimo, aleggia ovunque, a me pare, la voglia innata di esserci per convincersi di poter "fulcrare" il tempo ed il tempio nell'effimero.
Tutte le volte che guardo o vedo immagini delle cosiddette settimane della moda, ringrazio il fato, il destino di essere nato e vissuto millemiglia lontano da questo che ritengo, parere personale, avanspettacolo. E, badate bene, non lo dico per invidia. Avessi le possibilità starei lo stesso alla larga da quel trambusto per pochi eletti. 
Vorrei, è un desiderio preistorico nel senso che lo covo fin dalle origini, poter organizzare una settimana alternativa a quella modaiola, che chiamerei settimana dell' "amenbattoerbelin" nella quale potrebbero sfilare tutti coloro a cui vestirsi sotto imposizione di pochi illuminati, provoca ribrezzo e ribellione, inducendogli ad abbigliarsi alla "cazzo&campana", in pienezza di spirito. Non è detto che prima o poi realizzi questo desiderio. 
Ma passiamo alla sezione triste: durante questo guazzabuglio di sfilate, roteano attorno agli eventi delle giovani, dei giovani che passeggiando agghindatati in modalità evidenziatore verde acceso, tentano di venir notati da "qualcuno" in grado di procurargli ingressi alle sfilate destinati a pochi. Ricapitolando ci sarebbero truppe di poco più di maggiorenni che tutto il giorno passeggiano davanti ai templi del fancazzismo con la speranza di venir notati. Mi mette tanta tristezza avere appreso questa tendenza da arsura di visibilità. Non per fare sermoni o considerarmi meglio di loro, non per dare l'idea di posizionarmi su un piedistallo; lo dico solo per pura e cruda compartecipazione all'ansia di molti: non sarebbe meglio sedervi in un bar per leggersi qualcosa o, se preferite, andare in un parco a gustarsi un libro, oppure entrare in una bella pinacoteca? Naturalmente a tutto questo sarebbe allegato un placido e distaccato "ma andate a cagher!" rivolto a tutti coloro che hanno fatto dell'inconsistenza una ragione di vita! Viva la cultura e lo sghignazzamento verso chi si crede alla moda!