No non dirò niente su Portofino. Non dirò nulla sugli alberi abbattuti sulla strada che porta al Faro, tra le quattro, non cinque né sei, solo quattro ville di Dolce e Gabbana. Non uscirà nulla dalla mia bocca sui gioielli finiti in Piazzetta dopo che i marosi hanno sfondato i cristalli blindati di Goldfovever in Calata Marconi. Nulla proferirò sulle bottiglie di champagne e Brunello trascinate in mare assieme al foie gras dalla furia del vento, strappandole all'Enoteca. E neppure una sillaba mi uscirà dal sentire già le nenie degli orafi travestiti da commercianti le cui giaculatorie inondano le nostre gote di lacrime allorché proferiscono "Se non siamo pronti per Pasqua sarebbe la fine."
Nulla di nulla, anche se la voglia sarebbe infinita.
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