Prolasso alle gònadi

mercoledì 26 agosto 2020

La Zangrilliede

Continuando a precisare che auguro una pronta guarigione a Briatore, la vicenda che lo ha investito però contiene una serie inimmaginabile di spunti che cerco di riassumere:

Grassonia, la terra becera dei convinti della propria diseguaglianza rispetto ai comuni mortali, ha partorito una becera visione sbeffeggiante la pandemia in modo così grottesco che probabilmente non occorre altro da aggiungere in merito. Resta lo squallore di chi, vip - vippino - vippone - vippaccio che sia, coscientemente creda di travalicare il comune senso del pudore, infischiandosene di tutto, altrimenti, le loro insane menti pensano, che cavolo abbiamo guadagnato tanto per poi non poter epulonamente sperperarlo in quei bassifondi culturali alla Billionaire? Da Grassonia infatti annualmente parte il motto del casato "noi siamo noi e voi ki kazzo siete?" irridente la logica e l'attenzione che sapientemente molti hanno applicato per attenuare la forza distruttrice di Covid.

Flavio Briatore è il simbolo di Grassonia, supportato da alte menti alla Santa(de)ché, che tra l'altro ieri sera su La 7 ha tentato di fuorviare la notizia del contagio dell'amato Flavio accampando tesi di prostatite, emettendo fonemi dalle fauci tanto curate ed attempate. E tutti i vipponcelli che hanno frequentato l'amato locale stappante bottiglie ambite con ricarichi indegni della ragione, rimpinguanti le già enormi tasche del Simbolo della Riccanza, attualmente si stanno cagando addosso, permettete il francesismo, perché, guarda te, la natura e i virus parrebbero non interessarsi molto del conto in banca, mannaggia, anzi, a dire il vero sembrerebbe pure che ci vedano bene, quasi a voler dire "ah si? Non esisto, sono frutto di una manovra politica che stringendo le corde pare accalappiare forza per proseguire nel progetto? Bene, tiè!" Ma questo è un altro discorso.

Fermo restando che ognuno può far quel che vuole, purché non scassi gli zebedei agli altri, si staglia all'orizzonte la manfrina vippistica che prevede agi e diritti sconfinanti in sopruso delle regole, come ad esempio il sovrano Flavio ha dimostrato, infischiandosene del segnale dell'innalzamento della temperatura, che "qualcuno" per telefono ha diagnosticato in normale raffreddore, e viaggiando tra la Sardegna, Montecarlo e Milano dove attualmente è ricoverato, a pagamento naturalmente, per curare ciò che la Santa(de)ché ha definito prostatite e tutto questo, badaben badaben, se lo avesse fatto un metalmeccanico ad esempio, avrebbe riempito le prime pagine dei giornali, li chiamano così, di famiglia, quelli che continuano a latrare sul fatto che il virus lo portano gli affamati che scappano dalla guerra.

Ed ora per finire parliamo di quel "qualcuno" in foto, il Zangrillo da troppi anni a contatto col virus dell'illegalità, essendo suo medico personale, al secolo il Pregiudicato che molti, incredibilmente, tentano di riabilitare fino a farne un padre della patria: grava su Zangrillo la scure dell'irresponsabilità, perché un conto è dire "il virus è finito" se sei un abitudinario di un bar di provincia, un altro è se a dirlo sei tu, primario del San Raffaele. E la tesi di Zangrillo è affermazione grave, da punire, perché ha consentito a menti instabili di sbragarsi completamente, ritornando agli antichi fastigi dei vitelloni unti e tatuati, tipici di una società altamente inquinata dal nulla e fondata sull'aria fritta, comburente di tutti i vipponi desiderosi di godere delle verticali di Krug, alla faccia di tutti noi che della mascherina ne abbiamo fatto una compagna di vita.

Ttttravaglio!!

mercoledì 26/08/2020

Don Flavio

di Marco Travaglio

Ricordate don Ferrante, una delle figure più tragicomiche de I promessi sposi? La peste faceva strage, ma il governo spagnolo e la scienza al seguito la negavano o la minimizzavano. La gente la vedeva, se la buscava, ne moriva. Però don Ferrante, scienziato di regime, diceva che non era peste, ma una “fatale congiunzione di Saturno con Giove”. Scrive Manzoni: “Su questi bei fondamenti, don Ferrante non prese nessuna precauzione contro la peste; gli s’attaccò; andò a letto, a morire, come un eroe di Metastasio, prendendosela con le stelle”. Lungi da noi augurare – come fanno i soliti webeti – la stessa fine a Flavio Briatore, a cui anzi formuliamo i più fervidi auspici di pronta guarigione, come ai 60 e passa sventurati dipendenti del Billionaire. Il Covid non è la peste e Briatore non è uno scienziato, sebbene gli house organ destronzi lo tràttino come tale, anche perché non s’è mai capito esattamente cosa sia. Certamente è, o almeno era fino a ieri, uno degli spiriti guida della destra berlusconian-salviniana.

Poi, dopo mesi passati a raccontare la favola del Covid inventato dal governo comunista per metterci tutti ai domiciliari, imbavagliarci con le mascherine, abolire le elezioni, conservare il potere, distruggere l’economia e regalare soldi ai poveracci con le mogli cesse anziché ai ricchi con le donne fighe, quando bastava qualche pillola di “tachipirigna” (testuale), s’è scoperto che il Billionaire è più contagioso di Codogno, Vo’ e Alzano Lombardo messi insieme, anche se per lui chiudere le discoteche è roba da sfigati che “non fanno un cazzo nella vita”. L’anziano gagà cuneese aveva da giorni i sintomi del Covid ma, visitato al telefono dal professor Zangrillo (“Dica trentatré”), si diagnosticava un raffreddore e, anziché mettersi in quarantena, continuava a girare senza mascherina incontrando centinaia di persone senza mascherina, poi partiva per Montecarlo impestando un altro bel po’ di gente, infine si preoccupava e volava a Milano, perché lui le tasse le paga a Montecarlo ma si cura in Italia, e ora è ricoverato per Covid in un reparto non Covid del San Raffaele, completando la collezione di condotte vietate dalla legge. Quando tornerà in forma, sarebbe buona cosa se ammettesse di aver raccontato un sacco di frottole e suggerisse all’altro cazzaro, quello verde, che incredibilmente gli dà retta, di piantarla di raccontarne. Poi si farà l’inventario dei danni (morti e feriti) di questa demenziale campagna negazionista che rischia di riprecipitarci in piena tragedia. E magari i maître e le maîtresse à penser della cosiddetta destra risponderanno a una semplice domanda: B., Salvini, Bannon, Briatore… ma uno normale mai?

Amaca

L’amaca
Le tempeste di bava

di Michele Serra

Si appellano tutte all’educazione, alla scuola, alla pratica del rispetto le tante persone civili, di molte parti politiche (ma non di tutte) che esprimono solidarietà alla ministra Azzolina, colpita dalla consueta tempesta di bava sui social.
Tra i linciatori fallocrati brillano i maschi, ma ci sono anche parecchie femmine: ecco una condizione — essere linciatori, essere fallocrati — che prevale largamente sulla differenza di genere.
Ci appelliamo tutti all’educazione ed esprimiamo tutti convinta pietà per la canaglia cliccante, tanto miserabile è il livello degli insulti (mai dimenticare la Legge Fondamentale della Tastiera: l’insulto non descrive mai la vittima, descrive, con precisione assoluta, chi lo adopera). Ma se devo essere sincero, non ho molte speranze che si possa risalire la china. Molti di questi bestioni sono genitori, e sui loro poveri figli anche la migliore scuola difficilmente potrebbe contrastare l’esempio, il linguaggio, la mentalità, le pratiche di vita che ogni famiglia trasmette.
Se poi l’esercito dei linciatori, in questo e non solo in questo caso, coincide con chi della Famiglia fa un mito politico, un tabù inviolabile, e magari è autore di una famiglia meschina, rabbiosa, frustrata, voi capite bene che le speranze che la scuola salvi i ragazzini si riducono al lumicino.
Solo un miracolo può salvare chi augura lo stupro a un’avversaria politica; e solo un miracolo può salvare i figli da padri e madri così violenti e così abbrutiti.
Purtroppo non credo nei miracoli.