Dati di fatto

Non conosco appieno i verbali processuali anche se mi piacerebbe leggerli tutti. Non conosco le intricate vie per cui si è arrivati a ipotizzare un coinvolgimento di Al Tappone nelle stragi mafiose, né comprendo appieno come la magistratura riscontri le confessioni di assassini, trattasi sempre di assassini, cosiddetti pentiti. Mi attengo ai fatti, ad un fatto acclarato, che già ha attraversato i tre gradi di giudizio. Quindi certo, inopinabile, che solo l’imbarbarimento culturale e mediatico, grazie anche e soprattutto alle sue tv e a quelle da lui controllate allorché discese in politica, ai suoi giornali e a quelli insufflati da proni amici, ha nascosto, sminuzzato, levigato, sminuito, fors’anche ridicolizzato: almeno fino al 1994, e forse anche oltre, il Riccastro Puttaniere ha pagato rate da 250 milioni di lire alla mafia di Riina in cambio di protezione. In un paese serio e democratico questo incredibile delitto sociale e culturale avrebbe portato codesto criminale in galera, gli avrebbe levato ogni potere politico e finanziario. Qui da noi invece c’è ancora chi lo difende, esaltandolo, quasi scusandolo. Come ha fatto pochi giorni fa il Pifferaio Tragico, un’altra, seppur di minor e di diversa entità, problematica nostrana.

L’angolo informatico

Riattivato

Da un po’ di tempo si limitava a scrivere su una sola colonna, a destra, in prima pagina. Sembrava ridimensionato, quasi assopito, addirittura placido. Ma è bastato che il secondo problema nazionale che purtroppo abbiamo tornasse a sbeffeggiare ragione e sentimenti per riaccenderlo alla grande, con quel sano livore, quella caparbietà tipica di ogni buon giornalista, in queste lande purtroppo rari come la sinapsi in via Carlo Bellerio 41 a Milano.

sabato 28/09/2019

Italia Morta

di Marco Travaglio

Munitevi di un bel sacchetto da vomito e leggete qua: “…Vedere che qualche magistrato della procura della mia città da anni indaghi sull’ipotesi che Berlusconi sia responsabile persino delle stragi mafiose o dell’attentato a Maurizio Costanzo mi lascia attonito… Berlusconi va criticato e contrastato sul piano della politica. Ma sostenere 25 anni dopo, senza uno straccio di prova, che egli sia il mandante dell’attentato mafioso contro Costanzo significa fare un pessimo servizio alla credibilità di tutte le Istituzioni”. L’autore di questa prosa ributtante è Matteo Renzi, già sindaco e ora senatore di Firenze, Comune parte civile nei processi per le stragi del 1993-’94, una delle quali sterminò 5 persone fra cui una bimba di 50 giorni proprio a Firenze in via dei Georgofili. Quando mai costui abbia “contrastato Berlusconi sul piano della politica”, non è dato sapere. A meno che l’intrepido “contrasto” non sia consistito nel correre ad Arcore a baciargli la pantofola con tacco e rialzo prima di diventare segretario Pd e, subito dopo, invitarlo al Nazareno per scrivere una legge elettorale incostituzionale (l’Italicum) e una schiforma costituzionale (poi rasa al suolo dagli elettori). Ora, avendo tentato per cinque anni di diventare come B. senza riuscirci, si accontenta di fregargli un paio di deputati e qualche elettore superstite, nella speranza di superare il 3-4% nei sondaggi con Italia Viva (si fa per dire).

Infatti, appena s’è diffusa la notizia che l’inchiesta di Firenze sui mandanti occulti delle stragi comprende l’attentato a Costanzo, l’impunito ha bruciato sul tempo gli altri leader di centrodestra, da Salvini alla Meloni, nel difendere in simultanea con Sallusti e Farina-Betulla il martire perseguitato dalle toghe fiorentine. Le stesse – ma è solo una coincidenza – che han fatto arrestare il su babbo e la su mamma e indagano sugli strani finanziatori della Leopolda. Renzi non sa nulla dell’inchiesta sulle stragi, e questa non è una colpa: c’è il segreto investigativo. Ma, se invoca a ogni piè sospinto “sentenze” possibilmente “definitive”, dovrebbe sapere qualcosa di quelle che han condannato i boss delle stragi (anche grazie ai pm di Firenze) e soprattutto quella che ha condannato Marcello Dell’Utri a 7 anni per mafia; senza contare quella di I grado sulla Trattativa (altri 12 anni a Dell’Utri). Così eviterebbe di fare lo gnorri sull’indagine riaperta due estati fa (non dalla Procura, ma dal gip) sull’ipotesi che B. e Dell’Utri siano coinvolti nell’ideazione di quelle stragi. O di approfittare dell’ignoranza generale (diffusa a piene mani dall’apposita stampa) per dire scemenze come “senza uno straccio di prova”.

Se l’inchiesta sui mandanti esterni, più volte aperta e archiviata in base a fior di prove ritenute però insufficienti, è ripartita nel 2017 è proprio perché ne sono giunte di nuove: le intercettazioni del boss Giuseppe Graviano, che pianificò le autobombe da via D’Amelio (19.7.’92) allo stadio Olimpico di Roma (23.1.’94). Raccontando le stragi al compagno di ora d’aria, Graviano parla guardacaso di “Berlusca” che “mi ha chiesto questa cortesia. Per questo è stata l’urgenza… Lui voleva scendere, però in quel periodo c’erano i vecchi e lui mi ha detto: ‘Ci vorrebbe una bella cosa’… Nel ’93 ci sono state altre stragi, ma no che (non) era la mafia, loro dicono che era la mafia”. Una conferma al racconto del killer pentito Gaspare Spatuzza sul “colpetto”, il “colpo di grazia” che Graviano gli commissionò ai primi del ’94 con la strage all’Olimpico per dare l’ultima spinta a B. a entrare in politica. Ma non ce ne fu bisogno: il 26 gennaio B. annunciò la discesa in campo, l’indomani i fratelli Graviano furono arrestati a Milano e la strage, fallita al primo colpo, non fu più ritentata. B. andò al governo, ma – lamenta Graviano – non mantenne tutte le promesse: “Quando lui si è ritrovato un partito così nel ’94 si è ubriacato e ha detto: ‘Non posso dividere quello che ho con chi mi ha aiutato’. Pigliò le distanze e ha fatto il traditore… 25 anni mi sono seduto con te, giusto? Ti ho portato benessere, 24 anni fa mi è successa una disgrazia, mi arrestano, tu cominci a pugnalarmi, per che cosa? Per i soldi, perché tu ti rimangono i soldi. Dice: non lo faccio uscire più, perché sa che io non parlo… Alle buttane glieli dà i soldi ogni mese. Io ti ho aspettato fino adesso perché ho 54 anni, gli anni passano, io sto invecchiando e tu mi stai facendo morire in galera… Al signor crasto (cornuto, ndr) gli faccio fare la mala vecchiaia”.

Eccoli gli “stracci di prova” che han fatto riaprire l’indagine. Se piovessero nel deserto, ci sarebbe da ridere. Ma sono solo l’ultima tessera di un mosaico terrificante che ha portato la Cassazione a condannare Dell’Utri per mafia perché “dal 1974 al ’92” fu il “mediatore del patto tra Berlusconi e Cosa nostra”: il “patto di protezione” siglato 45 anni fa a Milano fra B., Dell’Utri, i boss Bontate, Teresi, Di Carlo, Cinà e Mangano (che poco dopo si installò per due anni nella villa di Arcore). E poi la Corte d’assise di Palermo a condannare uomini di mafia e di Stato per la Trattativa, scrivendo che B. finanziò Cosa Nostra dal ’74 a fine ’94 (quand’era già premier e Cosa Nostra aveva già sterminato Falcone, Borsellino, le scorte e altri 10 innocenti a Firenze, Milano e Roma); e i boss, tramite Dell’Utri e Mangano, ricattarono il suo primo governo per ottenere leggi pro mafia.

Solo chi, in totale malafede, finge di non conoscere queste sentenze, facilmente reperibili online, può dirsi “attonito” se si ipotizza un ruolo di B. nelle stragi, perpetrate dagli stessi boss amici di Dell’Utri e finanziati da B.. E può accusare magistrati che rischiano la pelle indagando sui mandanti di rendere “un pessimo servizio alla credibilità delle Istituzioni”. Istituzioni che la Procura di Firenze onora cercando la verità e Renzi&C. disonorano tentando di sbianchettarla.

Altra moda, altro giro!

Mentre quelli di "Divani & Divani" stanno già facendo gli auguri di Natale via spot, giuro che piuttosto che comprare i loro divani mi siedo su un cactus, si assiste, per l'ennesima volta, all'arrivo di una nuova moda, quella ecologista. Dopo le accuse di violenza sessuale a distanza di decine di anni, dopo il veganesimo, i selfie, ecco prorompere la nuova moda anzi, il modo di trastullarsi di molti viventi non a conoscenza delle fatiche umane tipo "rompicoglionarsi" al lavoro, scegliere la mozzarella meno costosa, andare in vacanza in posti che questi neo ambientalisti riterrebbero discariche. 
Diceva bene ieri Marco Palombi: se non sei al tavolo, sei nel menu. 
La povera Greta accolta da tutti i consumatori ambientali, dai cosiddetti potenti in verità proni a chi sappiamo bene, è il nuovo che arretra. Sala, preso ad esempio, pronto ad aprire i palazzi in suo onore, l'entusiasmo per la bigiata collettiva odierna, la nascita del nuovo paravento di cardinalizia memoria, l'ecosostenibile, emissioni zero, l'evidenziare che il capo d'abbigliamento è stato prodotto senza danneggiare l'ambiente, il fatto invece che per cucirlo a volte si impieghino minorenni a zero emiss..no! a zero euro quello conta poco, gli appelli di attorucoli, magari bravi e premiati ma con zero spessore, giranti il mondo con il proprio jet per arringare folle di babbani sui rischi dell'inquinamento, il riccastro monegasco che portò Greta a New York a zero emissioni e che possiede una società di noleggio elicotteri: sono tutti esempi di come questa moda autopulente molti, sia gestita e sopratutto destinata a divenir fuffa, nenia addormiente. 
Dicevo dei potenti proni: credo sappiate bene, mi auguro, che probabilmente sulla tolda del comando mondiale non siedono i cosiddetti capi di stato; chi comanda è dentro ad enormi multinazionali, a società finanziare in grado di sconvolgere mercati e borse con una pressione di un tasto, molto simile a quello della valigetta nucleare ora in mano a quello con lo scoiattolo in testa, che a dire il vero è l'unico a cui non freghi una mazza dell'ambiente, e lo dice ripetutamente. Ebbene, costoro vivono e lucrano usando dei beni del pianeta a loro piacimento. Sono loro che fingono di appoggiare la nuova moda ecologista, tranquilli come sono che nulla potrà scalfire le lucrose colonne portanti la loro pacchiana esistenza. Se la voglia di lenire le sofferenze della Terra porterà qualcosa di economicamente vantaggioso, non ci sarà nessun problema ad immettere novità nel mercato, riducendo le emissioni in atmosfera; viceversa se tutto questo comporterà riduzioni di bilancio, state sereni, come direbbe il Bomba, che nulla muterà. 
Per ultimo vorrei trasmettervi alcuni quesiti che mi frullano in testa, riguardo alle auto elettriche: qualcuno avrà già pensato al futuro, gigantesco smaltimento delle batterie usurate? E la corrente necessaria per ricaricare le vetture come verrà prodotta? Chi vigilerà sulla rottamazione delle auto diesel? Che reazione avranno i produttori arabi di petrolio? 
Domandine che ancora non navigano nelle soloniche discussioni. 
Sei sempre il solito criticone, pare dicano le vostre pupille. Può essere. Vorrei essere chiaro e preciso: chi è disposto a non cambiare il cell dopo tre anni? E la tv? Se esce il modello nuovo con iperboliche novità, chi riuscirà a dire no? E il pc che diventa obsoleto? A proposito di pc: ho un Mac in casa acquistato a fine 2012. Ho scoperto che Apple dopo sette anni non produce più ricambi! Chiaro il messaggio: cambialo! Ritorno ai quesiti: chi è pronto a non acquistare scarpe provenienti da lontano, prediligendo quelle fabbricate vicine, magari più bruttine? Chi sceglierà cibo fatto a pochi metri da casa, evitando i richiami delle sirene pubblicitarie? 
Soffro, ammettendo di pensarla nel modo più subdolo e acquiescente possibile: sono immerso così tanto in questo consumismo 2.0, generante profitti per pochi, anzi: ma si dai, chiamiamolo con il suo nome antico: questo capitalismo 2.0, trascinante verso il baratro finale; vi sono tanto immerso da non riuscire più a concentrarmi sull'essenziale, sulle tanto amate in tempi remoti "piccole cose" di francescana memoria. Mi hanno levato tutto, modellandomi in un adulato consumatore di frattaglie, d'inutilità, di vacuo, di aria fritta. Sono piombato in mano loro, fingono di cullarmi mentre mi deridono, irridendo il mio essere. Mi consumano facendomi consumare. Ed ora stanno lanciando messaggi subliminali, invitandomi a rispettare l'ambiente! Ho solo un'arma a disposizione, per ora: vaffanculo gentaglia senza alcun rispetto, senza spessore! Vaffanculo! Naturalmente a zero emissioni.     

Interessante, molto interessante!

di Marco Palombi da "il Fatto Quotidiano"

Ora che si va posando la polvere mediatica attorno alla presenza al vertice sul clima dell'Onu di Greta Thunberg e di altri noti attivisti per l'ambiente tipo Bill Gates (sic), resta una domanda: ma contro chi è questa rivolta ecologista? A chi si rivolge la giovane svedese col suo "Pentiti!" o quando avverte che "il cambiamento sta arrivando, che vi piaccia o no".

A chi non piace? Mai s'è vista una rivolta contro il sistema accolta dallo stesso sistema che si vorrebbe abbattere con tale gioia: presidenti, cancelliere, burocratjia sovranazionale varia, amministratori delegati, giornalisti ed editori, ex pirati oggi filantropi, tutti applaudono entusiasti.

Un solo esempio: a spingere l'alleanza verde a New York c'era pure Søren Skou, che di lavoro fa il capo della Møller-Maersk, conglomerato danese che, tra le altre cose, è il più grande armatore di navi mercantili del mondo, cioè uno dei più grandi inquinatori del mondo (ma non certo il solo presente al Palazzo di Vetro). E quindi - a non voler porre dubbi scientifici sul dogma dell'emergenza e sulle cure proposte - resta la domanda: chi è che rema contro?

Chi "osa"? Bastano Trump e Bolsonaro a bloccare il risveglio mondiale della coscienza verde guidato dalle multinazionali, pure quelle del petrolio? Noi abbiamo questa rozza idea che, se tutti applaudono, hai probabilmente detto una cazzata e il sospetto, parafrasando il maestro Stefano Ricucci, che manager e presidenti vogliano fare gli ambientalisti col culo degli altri. Di chi? Mettiamola così: se non sei al tavolo, sei nel menu.

Gelsomina

Può un cacciatore diventare volontario Lipu o un associato Lipu andar per i boschi a cacciar beccacce? 
Come immaginarsi il Cazzaro in biblioteca, alla prima della Scala, o il Puttaniere volontario nel Gruppo Abele; la Madia editrice di qualcosa di originale, il Bomba mentre infila la mano dentro la Bocca della Verità; lo Sfacciato Potente Riccastro con lo scoiattolo in testa intento ad impostare un ragionamento sensato, o il fascistone brasilero partecipante ad un gruppo ambientalista?
Non si può, è inconcepibile. Inconcepibile come vedere questa Gelsomina traghettare se stessa, meno che la dignità, nella neo compagnia d'avanspettacolo Italia Viva retta dal Pifferaio Tragico. Cosa abbia spinto Gelsomina Vono a diventar menestrella democratica rimarrà un mistero politico per lustri. A meno che non si ritorni alle fonti della politica pregna di affarismo e lucro. Gelsomina potrebbe aver capito la differenza tra l'impegno sociale e il professionismo politichese, quello che rende indispensabili, ad occhi di allocchi, evaporanti figure stantie, imbolsite da quella staticità tipica di chi s'abbacina per una poltrona, uno scranno; adulatori dell'inamovibilità matrice, genitrice della casta granitica che Gelsomina avrebbe dovuto combattere. Ma, ahimè per lei, ne è stata sconfitta.  

Appello

Desideri

Dialoghi

Per riflettere

Quindi pisapia è come il dottor Mengele?

di Daniela Ranieri 

Tenendo conto che l’intelligenza e la saggezza appartengono a quel tipo di grandezze che messe insieme non si sommano ma fanno media, cosa pensereste di una legge o di una risoluzione votata concordemente da Berlusconi, Pisapia, Fitto, Calenda, Tajani, Picierno, Moretti e leghisti vari? Nelle sfere eteree del Parlamento europeo, dove già sedettero personalità del calibro di Iva Zanicchi, Mario Borghezio, Barbara Matera e Matteo Salvini (quest’ultimo non troppo spesso, in verità), costoro, tra gli altri, hanno appena votato all’unisono una risoluzione con cui l’Europa esorta-obbliga gli Stati membri a condannare alla pari nazismo e comunismo (chiamato anche disinvoltamente stalinismo).

La risoluzione, passata con 535 voti a favore, 66 contrari e 52 astenuti e pretenziosamente intitolata “Importanza della memoria europea per il futuro dell’Europa”, sorge dalla preoccupazione di veder risorgere copie del nazi-fascismo (già condannate con la risoluzione del 25 ottobre 2018) ma anche del comunismo (chissà dove le vedono: la cosa più comunista degli ultimi anni è stata Bandiera rossa cantata dai grigliatori di salsicce alla festa dell’Unità). Ora, le probabilità che una qualunque cosa votata insieme da Pd, Forza Italia, Fratelli d’Italia e Lega fosse demenziale o dannosa (vedi Tav e leggi elettorali) erano già alte. Ma come si fa a mettere sullo stesso piano quelli che deportavano, gassavano e bruciavano le persone nei forni crematori e quelli che hanno sconfitto Hitler?

Il punto 17 della risoluzione sfiora il tautologico: il Parlamento “esprime inquietudine per l’uso continuato di simboli di regimi totalitari nella sfera pubblica e a fini commerciali e ricorda che alcuni paesi europei hanno vietato l’uso di simboli sia nazisti che comunisti”. Cioè, sorvolando sul fatto che il comunismo nacque come ideologia per la liberazione delle masse oppresse e il nazismo come ideologia razzista di esaltazione della morte, per questi sempliciotti la falce e il martello sono equivalenti alla svastica, ai busti di Hitler, ai vini di Mussolini. Prova ne sarebbe il bando che vige nei Paesi anticomunisti, che però hanno tutt’altra storia rispetto all’Italia, dove i comunisti, insieme alle altre forze antifasciste, hanno scritto la Costituzione.

Bizzarro il punto 18: il Parlamento “osserva la permanenza, negli spazi pubblici di alcuni Stati membri, di monumenti e luoghi commemorativi (parchi, piazze, strade, ecc.) che esaltano regimi totalitari, il che spiana la strada alla distorsione dei fatti storici… nonché alla propagazione di regimi politici totalitari”. Quindi, questo Parlamento che osserva le piazze e i monumenti – e perciò non ha tempo di studiare – ritiene che “via Stalingrado” sia pari a “via Hermann Göring”, e che le targhe a memoria dell’Armata Rossa che il 27 gennaio 1945 liberò Auschwitz (no, non furono gli americani come nel film premio Oscar di Benigni) spianino la strada alla riapertura dei gulag. Patetico il paragrafo J, in cui si ricorda il 50° anniversario del patto Molotov-Ribbentrop, quando “le vittime dei regimi totalitari sono state commemorate nella Via Baltica, una manifestazione senza precedenti cui hanno partecipato due milioni di lituani, lettoni ed estoni, che si sono presi per mano per formare una catena umana da Vilnius a Tallinn…”. Facciamoci spiegare il patto Molotov-Ribbentrop da Alessandro Barbero, che conosce la Storia un po’ meglio degli eruditi parlamentari. Nel ’39 Stalin propose a Francia e Inghilterra un accordo che prevedeva l’invio di 2 milioni e mezzo di soldati russi al confine con la Germania. Le due potenze traccheggiavano, e l’accordo saltò. Del resto l’Inghilterra vedeva con simpatia Hitler: la Germania era il “baluardo dell’Europa contro il bolscevismo”. Il 23 agosto l’Unione Sovietica, sfibrata dalla guerra col Giappone in Mongolia, per difendere i suoi confini firmò il patto Molotov-Ribbentrop.

Nel 2019 ci volevano Berlusconi, la Picierno e Pisapia (che in sostanza mette al bando sé stesso, essendo stato deputato di Rifondazione Comunista per due legislature), a spiegarci che in realtà erano tutti uguali: Marx e Stalin, Terracini e Goebbels, Lenin e il dottor Mengele. Ci volevano questi ottimati lib-dem in comunella coi leghisti amici di CasaPound, per minimizzare in un pastone bipartisan i crimini del nazi-fascismo con un “e allora le foibe?” di pedantesca burocrazia. Consigliamo una rilettura di Primo Levi, a Bruxelles: “Ci pareva, e così era, che il nulla pieno di morte in cui da dieci giorni ci aggiravamo come astri spenti avesse trovato un suo centro solido, un nucleo di condensazione: quattro uomini armati, ma non armati contro di noi; quattro messaggeri di pace, dai visi rozzi e puerili sotto i pesanti caschi di pelo”. Erano i russi, e non erano affatto uguali ai nazisti, checché ne dica questo Parlamento che riscrive la Storia grazie alla quale esiste.

In ricordo

Sicuramente non ne era l'inventore, visto che sin dai primordi l'uomo ha sempre cercato rametti acuminati per scardinare i rimasugli di carni e quant'altro s'infiltrasse negli archi dentali; ma Enzo Lotti, scomparso ieri, ha accompagnato con i suoi Samurai un'epoca, instradando giovani verso occupazioni nell'ambito delle escavazioni. Non c'era luogo mangereccio ove non comparisse la celebre scatola degli stuzzicadenti che generava peripezie in fauci di dita attorcigliate, con contorno di torsioni di collo inaudite, il tutto accompagnato dai celebri sibili gutturali alla "tzt-tzt"
A volte s'aprivano ponti, partivano capsule, si innescavano dolori antichi per nervi che riprendevano a scodinzolare per la gioia odontoiatrica; qualcuno si metteva pure la mano davanti alla bocca, come da bon ton, facendo credere agli sprovveduti vicini di tavolo l'arrivo di qualche confidenza strettamente personale, convalidata dallo spostamento del loro tronco verso l'agente segreto in pectore. Erano altri tempi, lontani anni luce dalle confezioni monouso attuali gettate con sufficienza sui deschi e dai più trascurate e causa di modifiche vocali alla Jovanotti per la chiusura degli interstizi dentali.
Grazie quindi ad Enzo Lotti e ai suoi Samurai!

Anteprima

Senza rivali

Timori

Happy Birthday Boss!

Tanti auguri Bruce!!! Siccome quest’anno è cifra tonda, e che cifra, lascio a Stefano Mannucci di indorare l’evento! See ya up the road Boss!

SPRINGSTEEN

70 anni Boss

IL 23 È IL COMPLEANNO “TONDO” DELLA LEGGENDA VIVENTE DEL ROCK

di Stefano Mannucci

Era notte fonda. Springsteen e la E Street Band avevano suonato a Memphis, il tour trionfale di Born to Run. Bruce saltò su un taxi con Steve Van Zandt. “Andiamo a Graceland”. Davanti al muro della residenza di Presley, notò una luce al 2° piano. Doveva essere Elvis, pensò. Scavalcò, si inoltrò nel vialetto, rischiò una fucilata. Stava per bussare alla porta quando si materializzarono i guardaspalle: Presley era a Lake Tahoe, gli dissero. Presero Bruce per i gomiti e lo accompagnarono fuori: “Ehi, un attimo, sono una rockstar! Sono stato sulla copertina di Time e Newsweek!”, protestò ironicamente. Non gli credettero. Era la primavera del ’76. In un’altra notte di diciannove anni prima, quella dell’Epifania, la vita del bambino Springsteen era cambiata per sempre. Aveva visto Elvis in tv all’Ed Sullivan Show, e intuito che la chitarra può strapparti via dalla solitudine che ti morde l’anima prima ancora che tu divenga grande. Sua madre gliene comprò una. Era salvo: anche se il cane nero della depressione lo avrebbe inseguito sempre, per via di quel papà complicato che non riuscì mai a dirgli “ti voglio bene”, e il figlio, come un Telemaco smarrito, andò a cercarne il fantasma per tutta l’America, mentre quello era ubriaco in cucina.

Bruce, il fratello di sangue di tutti, l’amico fragile e tosto che inietta nei cuori l’energia del rock, l’epos giovanile come la disillusione degli anni maturi, la narrazione scabra dei Grandi Spazi e la vertigine illusoria del viaggio incessante, alla fine del quale troverai, chissà, l’Eldorado prima che i piedi si bagnino nell’oceano. E se scopri che era solo un miraggio, non fermarti, girati e rialza il volume. Metti a nudo lo spirito pieno di cicatrici, senza fare sconti a te stesso. È stato il giovane scapestrato che al volante di una Chevy accelerava per uscire da una città di perdenti: ora che ha 70 anni (il 23 settembre) si è trasformato in un Marlboro Man veggente che cerca segni nell’orizzonte oltre il canyon, in sella a cavalli che lo saldino con il mito americano, il western dove non sei mai l’eroe ma la controfigura che viene presa a pugni e disarcionata, costretta a rialzarsi subito per il prossimo ciak. Dice Springsteen: “I misteri dell’esistenza restano lì e si fanno più profondi. Sono 35 anni che cerco di superare i miei lati distruttivi”, per concludere così: “Quando diventi vecchio il bagaglio che ti porti sulle spalle si fa più pesante”. Ricorda che nessuno “attraversa la vita senza farsi un graffio”. Allora non ti resta molto da fare se non “inoltrarti nell’oscurità, è lì che incontrerai la prossima alba”. Il De Senectute di Springsteen è impietoso e savio, prezioso e dolente: appunti scritti in poche ore insonni davanti alla tv per creare gli intermezzi parlati del suo film Western Stars, che è molto di più della rivisitazione live dei brani dell’ultimo album; le affabulazioni di Western Stars (nelle sale a ottobre e in seguito sarà un disco), con la loro cinematografica folla di losers e ordinary men, tutti incarnati da Bruce, sono un baedeker possibile per affrontare la presunta terza età, quando ne sai più di chiunque ti circondi, hai la faccia intagliata di rughe e il corpo tonico, che reclama un nuovo giro, un altro rodeo rock, folk, country, scegli tu. Perché sai che non ti arrenderai: sei il capobanda che ha spinto milioni di ragazzi on the road da Greetings from Asbury Park fino a Born to run. Hai accettato di diventare dolorosamente adulto da Darkness on the edge of town. Non le hai mandate a dire ai presidenti e all’establishment: Reagan voleva scipparti Born in the Usa come un inno sciovinista, proprio a te che avevi perso il primo batterista, Bart Haynes, in Vietnam; hai visto le Torri Gemelle crollare mentre eri nella tua casa oltre il fiume, e concepito The Rising come un lutto nazionale da metabolizzare, non come una fanfara per guerrafondai; hai inchiodato Bush Jr. e le sue bombe in Devils and dust, hai fatto la foto alla crisi post crollo di Wall Street in Welcome to the wrecking ball, sperando che Obama rimettesse in moto il Sogno. Hai piazzato i cavalli di Frisia di fronte a Trump. Ti sei speso in un’autobiografia senza censure, dove racconti di quando non riuscivi ad alzarti dal letto e volevi solo morire, al tempo di Nebraska. Ti sei preso da solo Broadway per l’autoanalisi con chitarra e piano, e ormai viene il sospetto che tu sia più grande di Dylan, anche se lui era entrato dalla porta principale della Storia degli anni Sessanta. Ti schermisci dicendo che hai “fatto 19 album, e ancora parlo di macchine e ragazze”, e il ventesimo è alle viste, con la macchina perfetta della E Street Band.

Buon compleanno Bruce. La prima volta che ti vidi fu a Lione, il tour di The River, 1981. Mille chilometri in auto, di notte, come suggerivi. Davanti a quel palasport, con le note del soundcheck che arrivavano nel parcheggio, ebbi la certezza che fosse il momento di un battesimo rock’n’roll. E senza dover scavalcare muri, come era capitato a te a Graceland.

Nella vita?

C'è un articolo oggi su Repubblica che definire sconquassante è poco, molto poco. Una famiglia con due figli in carozzina colpiti da una rara forma di Sla. La madre pronuncia delle frasi che in primo acchito sembrano essere agghiaccianti: quando i figli, entrambi laureati, lo decideranno, li porterà a morire. 
Terreno minato questo, scivoloso, facilmente introducente nell'ovvietà, nella retorica. 
Ho frequentato, con somma gioia, in anni addietro, oramai lontani, un'associazione di amici nel volontariato più schietto, l'Associazione ecclesiale "Gruppo Padre Alfonso" di La Spezia. Ho vissuto momenti incredibili, conoscendo persone speciali, ho ricevuto tanto, tanto, constatando l'indicibile: partecipavo per aiutare, ricevevo aiuti e sostegni, crescita personale, cento volte tanto il mio miserrimo apporto fisico. 
E' un mistero questo e solo chi lo ha vissuto può comprenderlo appieno. 
Pullulano attorno al mondo dei diversamente abili una serie di indicibili dubbi: fino a dove si può spingere il volontariato e come si possa arginare l'intento lucroso di molti. 
Parlando con genitori, fratelli, sorelle di persone diversamente abili, ho sempre constatato un'amara verità: molti sognano di vedere i propri figli andarsene prima di loro stessi. Per un'innata e a volte giustificata sfiducia negli apparati destinati a prendersi cura un domani di coloro che sono in apparente difficoltà.
Tremendo, spiazzante, stordente motivo questo. Vorrei essere più preciso: ci sono realtà assistenziali nelle quali, pur ricevendo denari in grandi quantità pro assistito, si tende a stordire, grazie alle famigerate "goccine" gli ospiti delle strutture al fine di renderli inermi, immoti, assuefatti e non in grado di, perdonate l'eufemismo, rompere i coglioni ai pochi assistenti professionali, pagati poco e trattati peggio. 
Nelle fabbriche di denari che chiamiamo case d'accoglienza, c'è sempre la presenza di un medico, il più delle volte in pensione. Chi dovrebbe controllare la vita del centro ospitante, il più delle volte fa finta di non vedere le gravi mancanze attuate per insonorizzare urla e gestualità irritanti, nevroticamente in grado di sconquassare chi sogna una notte serena. 
Ogni persona comunica, gesticola secondo quanto madre natura gli mette a disposizione. Se in apparenza una persona in difficoltà non appare normodotato, lo è sicuramente nel rapporto interpersonale. Occorre però prestare orecchio e cuore per intrecciare e far sgorgare un'amicizia, una solida e mai banale amicizia. Scoprire le profondità dell'animo nell'altro rappresenta un cammeo attualmente sempre più difficile da scorgere, impegnati, io per primo, come siamo ad adulare lo smartphone. Ma se per caso, per fortuna o per grazia riesci a far entrare un tuo simile con apparenti diversità nel tuo animo, ciò che nasce, che cresce, che si sviluppa rappresenterà una sconvolgente cascata di effluivi sulla tua coscienza ferruginosa, impegnata a correre chissà dove e per cosa. 
Ho scritto questo enorme preambolo per ritornare alla notizia di oggi con tutti i parametri controllati, al fine di non dire sciocchezze.  E non dirò nulla in merito. La vittoria per me e per chi sarà d'accordo è di fare silenzio attorno alle parole della madre, del padre, ai segni comunicativi dei figli. Un silenzio meditativo, contemplativo, illuminante sulle vite di tante madri, di padri, di fratelli, di sorelle consumate in un servizio d'amore, nascosto, riservato, sfiancante, in grado di farti dimenticare parole quali riposo, vacanza, feste con gli amici. Davanti all'apparente illogicità di situazioni velate ma reali occorre, come detto, riflettere, ruminare, domandarsi e interrogarsi attorno agli scopi, ai traguardi, alla realtà non macchiata dall'esteriorità. Silenzio e riflessione. Grati di sapere che attorno a noi vivono, e non vegetano, splendidi esseri umani. 

Così va il mondo!

Accoglienza

Ritornate fratelli alle braciole! Saremo felici di cucinare per voi il vitello grasso!

Dubbi

Bleah!

Nella foto: il nano inane Rodriguez, Paccotà scoperto da un idiota per caso sulla spiaggia di Rio, Biglia che non lo vorrei neppure compagno a ramino, quel turco malefico che veste indecorosamente la dieci pur non capendo un cazzo di geometrie, lo spaurito Conti e il pistolero munito di arma ad acqua, che posano dopo un derby giocato rigorosamente alla cazzo&campana, per la vergogna di molti.

Tenerezza e compartecipazione

Leggo le cronache della cosiddetta settimana della moda, dai diciamocelo, un circo mediatico di inusitata e sguaiata vaporosità, che poi se uno si vuol vestire con i rigidi canoni imposti da pochi, che definirei furbastri, sono affari suoi, dove chi è ricco ha l'occasione per spenderne un po' e chi ne ha pochi avviluppa la lingua come chi uscendo da una convention di digiunatori si ritrova davanti ad una fumante rosticceria, e tutto gira vorticosamente con giovani aspiranti manichini vengono spogliati e vestiti per proporre le cosiddette novità, che a guardar bene sono direttamente proporzionali al dogma di rinverdire il guardaroba per dare la possibilità ai cosiddetti signori della moda di vendere per l'ennesima volta a prezzi stellari le proprie creazioni e, mi si permetta, a schiavizzare poveretti a qualche euro all'ora per garantirsi guadagni impensabili, ma non tutti, per fortuna, fanno così, ed infine, ma non per ultimo, aleggia ovunque, a me pare, la voglia innata di esserci per convincersi di poter "fulcrare" il tempo ed il tempio nell'effimero.
Tutte le volte che guardo o vedo immagini delle cosiddette settimane della moda, ringrazio il fato, il destino di essere nato e vissuto millemiglia lontano da questo che ritengo, parere personale, avanspettacolo. E, badate bene, non lo dico per invidia. Avessi le possibilità starei lo stesso alla larga da quel trambusto per pochi eletti. 
Vorrei, è un desiderio preistorico nel senso che lo covo fin dalle origini, poter organizzare una settimana alternativa a quella modaiola, che chiamerei settimana dell' "amenbattoerbelin" nella quale potrebbero sfilare tutti coloro a cui vestirsi sotto imposizione di pochi illuminati, provoca ribrezzo e ribellione, inducendogli ad abbigliarsi alla "cazzo&campana", in pienezza di spirito. Non è detto che prima o poi realizzi questo desiderio. 
Ma passiamo alla sezione triste: durante questo guazzabuglio di sfilate, roteano attorno agli eventi delle giovani, dei giovani che passeggiando agghindatati in modalità evidenziatore verde acceso, tentano di venir notati da "qualcuno" in grado di procurargli ingressi alle sfilate destinati a pochi. Ricapitolando ci sarebbero truppe di poco più di maggiorenni che tutto il giorno passeggiano davanti ai templi del fancazzismo con la speranza di venir notati. Mi mette tanta tristezza avere appreso questa tendenza da arsura di visibilità. Non per fare sermoni o considerarmi meglio di loro, non per dare l'idea di posizionarmi su un piedistallo; lo dico solo per pura e cruda compartecipazione all'ansia di molti: non sarebbe meglio sedervi in un bar per leggersi qualcosa o, se preferite, andare in un parco a gustarsi un libro, oppure entrare in una bella pinacoteca? Naturalmente a tutto questo sarebbe allegato un placido e distaccato "ma andate a cagher!" rivolto a tutti coloro che hanno fatto dell'inconsistenza una ragione di vita! Viva la cultura e lo sghignazzamento verso chi si crede alla moda!    
  

Chi?

Guardate questo stanco volto. Dai dite la verità! Quanti di voi lo riconoscono? Ebbene questo signore, Riccardo Nencini (Manzoni lo avrebbe sicuramente sostituito a Carneade) è la chiave, la soluzione, l'architrave che permetterà al Bomba di avere un suo gruppo al senato con la nuova compagnia d'avanspettacolo "Italia viva". 
Perché Nencini, riconoscibile con difficoltà pure da affermati parlamentaristi alla Sardoni, è il factotum del Partito Socialista Italiano, si, si esiste ancora! Nencini fa da segretario, da senatore, da votante (forse lo votano anche in famiglia), da segretario inteso come aprente le poche buste che arrivano a suo nome, da autista e pure da giardiniere della forza (si fa per dire) politica sopravvissuta alle scorribande craxiane (e del Topastro che, scansate le tegole, adesso si sollazza tra pensioni e stipendio da giudice della Consulta, guarda come cazzo va il destino!) 
Nencini quindi permette al Pifferaio Tragico di poter avere un suo gruppo al Senato, evitando di confluire nel gruppo misto (il mix di frattaglie che percepisce stipendioni senza identità né arte)
Nasce infatti il "Gruppo Partito Socialista - Italia viva" (sai che culo si dice tra i normodotati) in cui confluiranno Davide Faraone, probabile capogruppo (ri-sai che culo!) e altri nani politichesi seguaci dell'Oracolo Stonato rignanese. Tra questi anche la prima crepa, il forellino, l'antipasto della grande ecatombe della ragione: Donatella Conzatti, transfuga dall'azienda camuffata da partito di proprietà del pregiudicato, con Forza davanti per Viva dietro, ovverosia l'esodo dal centrodestra di dipendenti dell'erotomane che avvistano un lido simile ai loro intenti nell'avanspettacolo del Sor Fanfara, il ras dell'Era del Ballismo ora dedito al rifacimento di un qualcosa di digeribile per il suo fantasmagorico ego sempre a caccia di risorse per aumentare di volume e mai di spessore. 
E per ciliegina finale, alla Camera, tornerà in Power come capogruppo colei che racchiude il vademecum della visibilità, dell'esserci come scuola di vita, l'onnivora dello status, il dizionario della vanità. Si, avete capito bene! Non può essere che lei, Madame Etruria, scalpitante come Remorex tra i canapi senesi al primo rivolo di ritrovato potere, medicamento senza rivali per la sua pervicace, immarcescibile voglia di primeggiare. Ecco dunque ritornare tra noi, e non ne sentivamo assolutamente la mancanza, il duo che ai tempi spergiurò di lasciare il proscenio in caso di sconfitta referendaria, rivelatasi poi, al solito, balla, balla immensa, linfa vitale per questo grande circo ritrovato, prossimo ad essere illuminato, rifocillato, dalle ottobrine fregnacce di leopoldiana memoria. Clap clap clap! Braviii! Bis!  

Green

Green, green, green! Tutto inizia ad essere green, perché tutto ciò che è moda avviluppa menti e coscienze. Green lava coscienze, rimpingua forzieri già stracolmi, discolpa, infervora, rende á la page chi non vive per sé stesso bensì per esibirsi in questo circo stellare. Green per tutti i richkids, i diversamente umani, dispensatori di blandizie tanto care agli dei, gli avviluppati attorno alle verticali di Krug, per chi apre il borsellino per elargire tra il suono di banda attirante l’attenzione mediatica. Pullulano i virtuosismi, i filosofeggianti nonsense, incitamenti da chi furoreggia nei cieli col jet privato, o da chi attraversa l’oceano ad emissioni zero pur gestendo flotte di elicotteri boffoncheggianti miasmi nei cieli. Green, cammeo nella settimana modaiola milanese, soverchiante nuovo status di casta, diga suprema per una nuova differenziazione sociale detergente antichi delitti etici, divinizzazione di status sociale di pochi, capestro per molti, inquinanti habitat che pochi vorrebbero fagocitare, nel green.

Leggete e mortificatevi!

La legge non perdona i ladri di biciclette, panini e pigne

di Antonio Massari 

Due anni di carcere per ricettazione di una bicicletta. Ovvero 17.520 ore da trascorrere dietro le sbarre. Silvio Berlusconi, per una frode fiscale da 7,3 milioni di dollari sui diritti Mediaset (per i restanti 368 milioni era intervenuta la prescrizione) se l’è cavata con 168 ore di servizi sociali tra i vecchietti dell’istituto Sacra Famiglia di Cesano Boscone. Ieri Il Fatto ha raccontato l’epilogo del processo per un signore che, con l’aggravante di qualche spintone, ha rubato due bottiglie di liquore: rischia quattro anni di carcere per “rapina impropria”.

Ovvero ben tre mesi in più, giusto per fare un esempio, dell’ex tesoriere della Lega Francesco Belsito, condannato a 3 anni e 9 mesi, con l’accusa di appropriazione indebita, nell’inchiesta sui fondi della Lega.

Ladri di biciclette, ma anche ricettatori

La bicicletta di marca Cinzia, era di colore bianco con una scritta viola e priva di cestino. È il 31 luglio 2014 quando viene parcheggiata per strada. Purtroppo “senza alcuna cautela”, racconta a verbale la proprietaria. L’occasione trasforma una coppia di amici in una coppia di ladruncoli. Che di lì a poco – un paio d’ore circa – vengono trovati da un carabiniere mentre, spugnetta in mano – più precisamente: un gomitolo di lana d’acciaio – sono intenti a cancellare le scritte dal telaio.

Risultato: condanna in primo grado – emessa nel novembre 2018 – a due anni di carcere per ricettazione. L’imputata ha ammesso di essersi impossessata (quindi di aver rubato) la bicicletta. E d’altronde sarebbe difficile passare dal furto alla ricettazione in circa due ore. Ma tant’è: il giudice è convinto che lei e l’amico l’abbiano acquistata sapendo che era rubata. Si aspetta l’Appello.

L’ovetto Kinder costato tre anni di processo

Processato per aver rubato un ovetto Kinder. Succede a Taranto nel 2009. Il processo dura ben tre anni. Tre anni durante i quali l’imputato deve sospendere la sua richiesta per entrare in Marina Militare. Salvo poi essere assolto perché il fatto non sussiste. Anche perché, sentenzia il giudice, aveva dei pantaloni a vita bassa talmente stretti che gli avrebbero impedito di mettere in tasca l’ovetto in questione.

1920 ore dietro alle sbarre per un panino

Febbraio 2011, un 70enne entra in un supermercato e infila un panino e una confezione di latte sotto il giubbotto. Valore della refurtiva: un euro e 30 centesimi. Entità della condanna: due mesi e 20 giorni di carcere. Sentenza confermata in Appello dal tribunale di Salerno. Ore da passare dietro le sbarre: 1920. Ovvero 11 volte la pena – 168 ore di servizi sociali – scontata da Berlusconi per i suddetti 7,3 milioni di dollari frodati al fisco nella vicenda diritti Mediaset. Cifra equivalente – centesimo più, centesimo meno – a 4 milioni 319 mila e 526 panini. Confezione di latte inclusa.

Voleva solo raccogliere dei fiori per la fidanzata

Fiori di oleandro per la fidanzata. La tentazione è forte per l’etiope El Israel, che per coglierne i fiori, però, danneggia l’albero spezzandone due rametti. La polizia è vicina. Interviene. E denuncia. Ecco il capo d’imputazione: “Danneggiamento aggravato, articolo 635 del codice Penale, comma secondo, per aver danneggiato, spezzando i rami, un oleandro posto a ridosso di una aiuola decorativa. Con l’aggravante di aver commesso il fatto su bene esposto per necessità e consuetudine alla pubblica fede”. La pena va da 6 mesi e a tre anni di reclusione. Il fatto certo è che viene condannato in primo grado.

Prende sette pietre, dritto a processo

Un giovane pescatore di Sant’Agata di Militello viene arrestato e processato per direttissima. L’accusa: ha prelevato sette pietre dal Lungomare. Il ragazzo spiega il motivo che l’ha spinto a prenderle: gli servono a fissare le reti sul fondo del mare. Niente da fare. Va a processo.

A Roma, un ragazzo rumeno viene arrestato e processato, nel 2015, per un furto assai bizzarro: 22 pigne. Se non bastasse, il furto è avvenuto con un’aggravante: c’è stata violenza sull’albero. Un pino, per la precisione. Abbiamo tentato di conoscere l’epilogo giudiziario di queste due vicende. Ma non ci siamo riusciti. Il rischio che abbiano ricevuto una condanna più rapida e persino più severa di chi traffica in mazzette, però, è piuttosto alto.

Il Gollum deposto

Gollum - Castellucci è stato sacrificato dall'United Colors of Riccastron al fine di fingere distacco e distanze di quelli che comunemente chiamiamo, per decoro, azionisti, dalle insane e malvagie attività di risparmio sulla manutenzione autostradale per portare sempre più denari nei forzieri immensi di proprietà Benetton. 
Gollum - Castellucci andrà a riposo con 13 milioni di buonuscita, un'inezia, quisquilie, per uno come lui che in tanti anni ha portato miliardi nelle casse della famiglia sua padrona. 
Per capire l'animo, parola grossa per uno come lui, di Gollum - Castellucci basta ricordare un episodio di novembre 2018: Linda Tyler Cagni, si dimise dal CdA di Atlantia per protestare contro la bocciatura di una sua proposta; aveva infatti chiesto a Gollum un piccolo atto, per lui e la sua liquidità, con lo scopo di lenire la figuraccia manageriale causata dal crollo del ponte di Genova: la rinuncia ad un bonus di 100mila euro appena maturato. Ma Gollum - Castellucci, pur rimpinguato da uno stipendio annuo di 5 milioni, declinò l'invito, tenendosi il bonus e provocando le dimissioni della Cagni, nel silenzio generale dei Riccastron. 
L'avidità, lo sfregio del decoro e dell'etica sono segnali di appartenenza di Gollum a quella sfera non umana abitata da pusillanimi di tale portata che basano la propria esistenza solo ed esclusivamente sul lucro, come ad esempio la nazione, nazionaccia, del Lussemburgo, patria di Juncker Gin Tonic, luogo pullulante di banchieri avidi e spasmodicamente impegnati nella ricerca di nuove risorse, accumulate per non si sa per cosa, regno di coloro che nella loro vita hanno un comune obbiettivo: non pagare balzelli. 
Gollum ha finalmente ottenuto il suo tesssoro dopo un'amministrazione improntata sul risparmio in manutenzione, senza badare al fatto che la concessione autostradale dava già di per sé laute ricompense agli azionisti di Atlantia, essendo stata confezionata dai politici di allora in versione capestro (per noi). Ma non bastavano mai, dovendo tendere all'infinito come, pare, essere da sempre l'input dei Riccastron che adesso fingono distacco lanciando moralismi simili alle barriere di cemento posizionate in mezzo alle corsie delle loro autostrade. 
Sarà contento Gollum quindi e noi con lui, sperando che non si soffermi sulla tenebrosa idea che prima o poi arriverà, come per tutti, la fine dell'autostrada comune a noi tutti, compreso i diversamente umani come lui. E che non ci sarà neppure il beep del Telepass ad avvisarci del termine del tragitto. 

Ahhhh Ucci Ucci!

mercoledì 18/09/2019

QUANTO PUDORE

Il cinismo dei padroni per salvare la baracca e fingersi “sotto choc”

PROFITTI SENZA PARI NEL MONDO - PAGA SOLO IL MANAGER. MA PER ANNI LA FAMIGLIA VENETA NON HA FIATATO SUI SUOI METODI CHE L’HANNO RESA UNA POTENZA

di Giorgio Meletti

Il 6 settembre 2018, tre settimane dopo il crollo del ponte Morandi e un mese e mezzo prima di morire, Gilberto Benetton disse al Corriere della Sera la frase che oggi aiuta a capire il senso del tardivo siluramento di Giovanni Castellucci dal vertice di Atlantia: “Se nel caso di Autostrade sono stati commessi degli errori, quando si sarà accertato compiutamente l’accaduto verranno prese le decisioni che sarà giusto prendere”.

Esattamente un anno dopo – orfana di Gilberto, lo stratega della finanza fuori dai maglioni – la famiglia di Ponzano Veneto parla attraverso Luciano, il più anziano e famoso dei quattro fratelli fondatori: “È una settimana che siamo sotto choc per quello che appare dai comunicati della giustizia”. Il cerchio si è chiuso, le decisioni sono state prese. I Benetton rimettono il loro destino nelle mani di Gianni Mion, tutore finanziario da oltre 30 anni e fanno fuori Giovanni Castellucci, l’uomo che per 15 anni li ha letteralmente coperti d’oro spremendo profitti dalla concessionaria autostradale, anche a spese della manutenzione.

Un siluramento tardivo eppure ingeneroso, come è facile capire ripercorrendo la cavalcata del 60enne manager di Senigallia. Se la decisione è suggerita – come fa capire Luciano Benetton – dagli sviluppi delle inchieste giudiziarie di Genova e Avellino sulla manutenzione di viadotti e guardrail, siamo nel campo del puro cinismo, quello su cui Castellucci ha sempre dato il peggio di sé e quindi si potrà dire andreottianamente che se l’è cercata. Era direttore generale, e già con la fama di duro, quando nel 2006 fu proprio Mion a sceglierlo come successore di Vito Gamberale, il primo amministratore delegato delle Autostrade privatizzate. Il manager molisano aveva cromosomi da manager pubblico e cercava la qualità del servizio. Per i cosiddetti ‘boiardi’ il profitto era l’ultimo dei pensieri. Per i Benetton il primo: il boom industriale del Nord-est, di cui sono stati pionieri, è fondato sulla conta serale degli schei accumulati giorno per giorno.

Castellucci è stato la più grande fabbrica di schei della Seconda repubblica. Possiede i brevetti per ‘catturare’ tutti i partiti, i ministri e i burocrati delle Infrastrutture. Nel 2008 riesce a rinegoziare a suo esclusivo vantaggio la concessione ripagando Silvio Berlusconi con la partecipazione al salvataggio di Alitalia, lo stesso scambio perverso oggi proposto per sanare la ferita del Morandi. In meno di dieci anni porta il pedaggio medio sui 2.850 chilometri di Autostrade per l’Italia (Aspi) da 6,4 a 8,3 centesimi al chilometro. Nei primi otto anni della nuova convenzione c’è la crisi e il traffico crolla, ma i pedaggi superano del 20% le previsioni (secretate) della convenzione, e Aspi ottiene un utile netto medio di 800 milioni di euro all’anno, il 23% dei pedaggi incassati. Una redditività senza uguali: Google, il gigante del capitalismo digitale, non arriva al 20%.

I Benetton adesso vogliono convincere il premier Giuseppe Conte e gli altri 60 milioni di italiani di non essersi mai chiesti come facesse Castellucci a guadagnare con i pedaggi più di Google. Strano. Il cinismo dell’uomo è noto in tutto il mondo. Nel novembre scorso, Linda Tyler Cagni, manager di caratura internazionale, si è dimessa dal cda di Atlantia per protestare contro la bocciatura di una sua proposta. Come presidente del comitato remunerazioni aveva chiesto a Castellucci un piccolo atto di contrizione dopo il crollo del Morandi, la rinuncia a un bonus da 100 mila euro appena maturato. Per il manager era solo una piccola mancia in confronto ai 5 milioni di stipendio annuo, eppure ha sfoderato un parere legale secondo cui il premio era un diritto acquisito e intangibile. La manager inorridita ha fatto notare che oltre ai codici c’è l’etica. E si è dimessa. I Benetton non hanno fiatato. E non hanno neppure alzato un sopracciglio quando Castellucci ha chiuso il 2018 incassando, oltre a 1,3 milioni di stipendio (100 mila al mese più la tredicesima, per spiegarlo ai poveri disorientati oltre i 4 zeri), un premio di risultato di 3,72 milioni, pari a oltre 10 mila euro al giorno per ogni giorno dell’anno, compreso il 14 agosto, in cui l’azienda ha raccolto il risultato più importante dell’anno: 43 morti.

Adesso che le inchieste di Genova e Avellino cominciano a mettere in luce le gravi responsabilità morali, se non penali, del numero uno e quindi delle aziende (Aspi e la holding Atlantia), i Benetton si liberano precipitosamente del manager sputtanato proprio per salvare la fabbrica degli schei. E non a caso, anziché nominare la prima persona perbene che passa, rimettono in pista Mion, il più fidato tra i manager in grado di muoversi tra i ricatti e le trattative indicibili dei palazzi romani. La parola d’ordine è salvare la concessione, salvando l’Alitalia e salvando la faccia del governo: Castellucci doveva saltare per forza. Uno spettacolo di fronte al quale il cinismo del manager marchigiano, che oggi gli costa la poltrona, impallidisce.

Forza = Viva

La nostra bella e deturpata nazione aveva già subito lo sfregio di vedersi accumunare, preceduta e condita da “Forza”, all’azienda mascherata di un pregiudicato che fino al 1994 pagava tangenti alla mafia. Da oggi il saltimbanco a cui non frega una mazza della salute di queste terre, a causa di uno smisurato e putido ego che lo porta ad arrancare, contraddirsi, voltagabbanare (non esiste ma lo conio per l’occorrenza), tramare, frastornare, inficiare, sbugiardare, fregnacciare, ballonare, pur di rimanere in auge, ha creato una nuova compagnia di avanspettacolo facendo seguire allo stesso povero nome dello stivale il termine “Viva” che ancora non si capisce se essere esclamazione di approvazione o la deduzione che non sia ancora spirata dagli sciacallaggi perpetrati negli anni tristemente andati. 

L’Egoriferito brama di tornare in tolda, rievocando i famigerati “aghi della bilancia” di craxiana memoria, del vetusto partito liberale alla Zanone o alla Nicolazzi-estikazzi, di riveder terra dopo un periodo in cui, con grande sollievo, si era persa traccia delle sue epiche smargiassate, dei soliloqui gonfianti le gonadi più che l’egocentrismo il suo ventre adiposo. Avevamo sperato di non udire mai più i mefitici “Signori miei”, gli sguardi sdolcinati della sua Madama Etruria, i salti tripli con avvitamento dinnanzi all’ennesima balla andata in scadenza e subito riproposta in modalità ancora più stordente, come le cambiali e i fallimenti tipici del rignanese. Ed invece rieccolo, et voilà! Signori e signori in alto gli sguardi per il ritorno del boy scout cannone, pronto ad entusiasmare gli adepti con nuove e spericolate peripezie gutturali, lontane anni luce dalla realtà, dal decoro democratico. Dopo aver sminuzzato gli ideali che apparivano granitici codesto ego-dirigibile, questo Arturo Brachetti della vecchia politica è pronto a rivestir il costume del Centrista, del fanfanismo latrante alla Luna, per adescare voti in grado di non farlo scomparire nell’anonimato, mai come ora tanto desiderato da tutti coloro che devono depressurizzare le sfere del proprio bacino al fine di evitare che esplodano. Ed infine un consiglio spassionato: apra una sezione di “Italia Viva” in quel di Amatrice. Lì si che sarebbe ben accolto, non foss’altro per quella promessa di ricostruire tutto in due-tre anni simbolo ed asse portante della sua azione: il fregnaccismo.

Suggerimento

Corsi e ricorsi

Rifacimento copione

Già sentite

Ridi Pagliaccio!

La mia vicinanza, la fraterna solidarietà a tutti coloro che per tanti anni hanno creduto alle fiabe, divenute via via palle sempre più colossali man mano che andavano a scadenza, emesse a mo’ di trombetta da questo insuperabile giullare di corte il quale, fingendosi di sinistra, ha impunemente e sfacciatamente preso per il culo milioni di persone fino ad oggi, allorché il suo ego smisurato e il rosicamento di non contare più un cazzo lo hanno indotto ad annunciare l’abbandono del PD per fondare una nuova forza politica, verosimilmente una riedizione dell’accozzaglia di centro retta, ancora per poco, dallo zio puttaniere impenitente. 

In quest’ora solenne rimembro le centinaia di post pubblicati contro questo pifferaio reo di aver adulterato un ideale, sminuito valori, ridicolizzato idee, guidato da mano aristocratica e di potere, leggasi Confindustria. 

A tutti coloro che si sentono spiazzati, storditi, sconquassati da questo saltimbanco adulante tolde e privatizzazioni di pensieri sociali, vada il mio affetto e, come detto, la fraterna vicinanza.

Sbadataggine

Ahhhh adesso ho capito! Era il raduno di Pontidaaa della Legaaa! Ma che sbadato! Pensa che vedendo le immagini avevo inteso fosse il campionato mondiale di rutti! Mannaggia!

Commedia United Color of Riccastron

Un esempio di commedia all'italiana si sta recitando dalle parti del Veneto rigonfio di euroni per mano dell'associazione teatrale United Color of Riccastron che con la loro azienduccia Atlantia è riuscita a mettere in forziere una gigantesca fortuna, grazie alla famigerata Concessione Autostradale. 
Fingono lor signori d'inorridire davanti alle ultime intercettazioni nelle quali alti dirigenti, che si suppone essere proni ai loro voleri, intrallazzano, mascherando dati e perizie, al fine di spendere sempre meno in manutenzione per l'aumento volumetrico del forziere di famiglia. Lor Signori lanciano infatti dichiarazioni in cui fanno presagire epurazioni, visto che alcuni sottoposti hanno agito maldestramente, forse per raggranellar moneta ai danni della sicurezza come se l'input, la voracità, la spasmodica arsura, non sia connaturata all'impronta decisa e perseguita dagli inarrivabili azionisti. 
Alcuni dati inequivocabili: i dividendi di Atlantia agli azionisti da inizio 2017 ad oggi sono stati di 3,4 miliardi di euro. In 24 mesi i signori della United Color si sono pappati 2,4 miliardi, una cifra gigantesca relazionata alle spese per la manutenzione autostradale, circa mezzo miliardo all'anno. 
Occorrerebbe anzitutto andare dai signori illuminati che, anni addietro, concessero a nome nostro un tale e disastrato accordo che definire capestro è poco, e domandar loro se non avvertano imbarazzo nell'aver redatto un contratto così di parte da risultare imbarazzante ai comuni occhi di chi, malauguratamente, vorrebbe cercare di capire. 
La compagnia teatrale che oggi cerca di fingere il disprezzo per i suoi dirigenti ingannatori, non è nuova a sceneggiate del genere, vedasi il giorno dopo il disastro del ponte di Genova quando festeggiarono ugualmente il Ferragosto con megacena nella villona di proprietà; oppure il silenzio mediatico che seguì la tragedia, i comunicati traboccanti di ovvietà, la partecipazione forzata al lutto, i salti mortali di Castellucci per fingere vicinanza ai parenti delle vittime. 
Ora, come nelle commedie di basso costo, questa manifesta lontananza nei riguardi di chi, si suppone, agì in conto e per conto dei diktat aziendali, non fa che infangare ulteriormente la memoria dei poveretti che si trovarono alle 11:36 del 14 agosto 2018 nel posto sbagliato, un ponte insicuro e poco manutenzionato per via dei colossali dividendi che la squallida politica concesse a questi diversamente italici.    

zzzzzz!

Ieri sera, avendo avuto la malaugurata idea di assistere al soporifero match Verona - Milan, mi sono ritrovato come d'incanto su un covone assieme a Ciccio di Nonna Papera. 

Tra un Paquetà... zzzzz un Suso... zzzzzz.... un Kessie....zzzzzz. e l'altro ho inanellato una serie di micro penniche da far invidia ad un satollo divoratore di code alla vaccinara posizionatosi su un'amaca tra due castagni in un pomeriggio estivo. Suso..zzzzzz prende la palla .... zzzz finta sulla destra... zzzzzz.... si sposta sulla sinistra e crossa....zzzzzz Poff! Sempre uguale, sempre la stessa solfa. Calhanoglou .....la passa a Musacchio ... zzzzz. che gliela ripassa.... poi la danno a Calabria.... zzzz. che la ritorna a Calhanoglu ... e Ciccio intanto russa in maniera esagerata.. Giampaolo che parla dalla panchina da solo, il gioco che è assente più dell'ingegno alla Leopolda, gli spettatori che organizzano tornei di rutti per ingannare il tempo, Suso....zzzz ... che riprende la palla, finta sulla destra, va a sinistra e crossa...zzzzzz e domenica c'è il derby.. io rimango qui a Paperopoli con Ciccio e Nonna Papera... zzzzz arrivedorci.... Suso... finta sulla destra....zzzzz

Aria di Debby!

Un metro, un metro e mezzo: quando entrano nel bar li riconosci dal fatto che si spostano nell’aere senza camminare, guardando la Gazza con sufficienza tanto sia scontato l’esito finale (per loro). I cugini, già vincitori, come da sempre, dello scudetto estivo, sono già protesi a maggio, sicuri che quest’anno la dea Eupalla li abbia consacrati al trono italico. Sabato prossimo ci sarà la tradizionale reunion di famiglia alla Scala (giù le mani dal padre di tutti gli stadi!) e per noi, cugini poveri, sarà l’occasione per aiutarli a ritoccare il suolo, svaporando la traboccante alterigia. Ci stiamo preparando a quest’incontro parentale facendo le giuste novene, con riti ad hoc, bruciando incenso al Cigno di Utrecht affinché veleggi un po’ della sua immensa arte sulle undici gloriose casacche dai colori indelebili, sinonimo di vittorie e di coppe dalle orecchie a gò gò!

Andarsene

Dante se ne è andato, dopo una vita misteriosa, vissuta su una carrozzina tra mille difficoltà, al punto di insinuare il dubbio che mai quaggiù si risolverà, se sia cioè giusto trascorrere un'esistenza in quel modo o se il soccorso divino abbia supportato le eclatanti asperità. Dante era comicamente presente, percosso da dosi di medicinali inaudite, sottoposto ad un continuo, estenuante, invadente, trattamento sanitario in grado di mantenerlo in uno stato quasi di torpore, di confine soporifero tra l'essere e il non essere. 
Dante possedeva delle qualità nascoste, sigillate dietro ad un'apparenza ingiusta, dolorosa, dequalificante. Riusciva a sorridere, a gioire solo dal fatto di vedere qualcuno. 
Da tanti anni non ho trovato tempo e dignità per rincontrarlo, per guardarlo negli occhi, sempre vivi mai domi contro il destino che l'ha relegato a sprofondare nell'inamovibilità. 
Riecheggiano i suoi spasmi vocali, le ripetizioni gutturali quasi incomprensibili come una radio di guerra soffocata dai disturbi dell'etere. Rivedo i suoi cappellini di cui andava fiero, i ninnoli che adulava, la risata profonda, le smorfie del viso collante per entrare a contatto con lui. 
E mi viene da dire la classica frase di circostanza, ma non la dirò pur se debbo ammettere che in fondo in fondo, biecamente, mi sconvolgo interiormente nel pensare che si, in fondo, ora Dante riposa in pace, estrapolato da una realtà troppo pregna di sofferenza, d'inutilità apparente, di limo strascicante con il contorno di solitudine immensa, di ricordi sbiaditi, tenui, cammei per la routine giornaliera del prezzo pagato da lui, senza sapere perché. 
Dante era un gigante, un guardiano del faro in piena tempesta, un viaggiatore nel deserto nell'affannosa ricerca di un'oasi, di verde, di acqua, di normalità. 
Tutti i cosiddetti ultimi, allorché salpano, apparentemente non dovrebbero lasciar nessun vuoto, nessun rimpianto, nessuna lacrima. Non è così Dante e, credimi, non so perché. 
Corri amico mio, corri finalmente! E perdonami per non esserci stato. In effetti bastava così poco... 

Come scusi?

In che senso? Solo opere murarie, che sarebbe ottimo, o per insegnar a pagar meno tasse spostando sedi, incentivando la robotica per lasciar a casa sempre più persone?

Rigurgiti

Non è un'immagine dei tempi andati bensì i funerali di Stefano Delle Chiaie, svoltisi ieri nella chiesa di San Lorenzo fuori le mura, adiacente al cimitero del Verano.
Tralascio i saluti romani di poveri inetti, le maglie nere con i simboli di Avanguardia Nazionale, i cori nostalgici e quant'altro ha reso lugubre ed in parte comica questo saluto finale ad un fascista della peggior specie. 
Non mi va neanche di sottolineare la presenza di Borghezio, autentico scandalo umano vivente. 
Quello che preme sottolineare è la figura del parroco, amico del defunto, don Pietro per la cronaca, e le sue parole durante la funzione funebre: 

"Abbiamo stimato ed amato Stefano, perché era un uomo molto serio, dalle idee profonde. Quando si conoscono certe persone è un dono di Dio."

Sono parole di un'indicibile, vergognosa, becera e vigliacca natura, pronunciate da uno che dovrebbe rappresentare la chiesa, la sua natura rivolta al bene e, soprattutto, alla verità, alla libertà, alla valorizzazione di quei talenti che non si confanno ad uno stragista. 
Questo pretucolo dovrebbe essere immediatamente allontanato, messo in grado di non nuocere al magistero. 
Questo fascista in talare è l'essenza di quella mistura di fascismo e cattolicesimo, ossequioso verso nostalgici, principi neri, ricconi eterni, da estirpare, ridicolizzandoli. 
Per il bene comune, di tutti. Per respirare carità ed amore. 
Vade retro satanasso fascista! 

Rieccola!

E' tornata l'apportatrice del gruberismo, la signora delle domande a mezzo sorriso, la congiunzione tra lo snobismo e Capalbio, il collante degli agognanti le mitiche verticali di Krug a discutere forbitamente di povertà universale. 

Nella prima puntata, per mettere i puntini sulle "i", ha ospitato il nababbo della simil sinistra De Benedetti, tra l'altro non favorevole al patto giallorosa, il trait d’union tra finzione e irrealtà, bramoso di continuare a rigonfiarsi come ai tempi d'oro, allorché guadagnava tanti euroni grazie agli spifferi borsistici dell'amato Bomba.

Certo, la sfida sarà epocale: come fingere di non provare astio, disprezzo, alterigia nei confronti dei compagni di viaggio del suo amato partito? Come evidenziare le diversità facendo da spartiacque, da lanciatrice di sagole agli amici di sempre nel contesto attuale, non propriamente luminoso?  

Lady Bidelberg è maestra in materia: impercettibilmente, soffusamente, continuerà nella sua arte sopraffina di domandare infischiandosene delle risposte, riposte nel suo sorriso plastico, ops, sottintendendo subliminalmente un concetto canzonatorio irridente l'ospite proveniente dalla mai amata sponda. Sottigliezze da vera manager di sé stessa, per un mantenimento di status alla Pierfi per intenderci, il nettare del gruberismo appunto!

No, certamente...

Quello che non ha potuto, o dovuto, fare la giustizia ordinaria, al solito, lo compie il ciclo biologico. 
Se ne va un fascistone della malora, impelagato in tante orribili vicende, in primis la strage alla stazione di Bologna. 
Il prossimo sarà un 2 agosto diverso: non sereno, ci mancherebbe, visto gli ancora troppi punti oscuri che infangano ulteriormente le povere vittime; però sicuramente più pulito.  

Sottotono

Balzelli e sfottò

L’United Color of Riccastron sta affilando le armi in vista di una sempre più fagocitante arsura euronica. Basta infatti entrare in un normale autogrill, ad esempio quello di Medesano direzione Parma, per rendersi conto di cosa sia il lucro defecante sulla qualità: oltre infatti all’indecente aumento del prezzo della normale tazzina, s’assiste anche alla variegata offerta di brioche, o meglio, dei surgelati cotti al forno in modalità post sbornia, della peggior specie, composti da pasta Vinavil Doc, di un colore ricordante un'epica diarrea; la brioche vuota l'elargiscono a 1,30 euro, la ripiena di crema 1,50 con l'opzional di una sostanza fuoriuscente di color giallo acceso, probabilmente miscela di uova ed infima tempera, dal sapore perverso in grado di scatenare epilessia in Iginio Massari. Quelle ai mirtilli costano solo 1,60 e sono la prova evidente del perpetuo rapto in autogrill. Nessuno che si lagni, che abbia il coraggio di far minzione ed andar via, sbattendo la porta, imprecando contro questa dannata sottomissione alla miserrima legge del più forte. Per concessione, naturalmente!